Ahí está: el asesino del último compadrito

Elecciones 2010

Quisiera empezar con una aclaración: ya he dicho antes que no pretendo disuadir ni persuadir a nadie porque yo no tengo partido político y estoy tan confundido como la mayoría de las personas en este país. No milito con nadie y por fortuna lo que he hecho en mis casi 30 años de vida no se lo debo a cuestiones partidarias. Mi papá y mi mamá construyeron lo que construyeron sin que mediara favor político alguno y, de un modo o de otro, estas condiciones me permiten declarar un cierto nivel de autonomía política. Antes bien se trataría de una autonomía si se quiere relativa, pues no me gustan las fanfarronerías.

La buena (o la mala) fortuna quiso ponerme en este país al que a veces odio y al que a veces quiero. Nací con la crisis y crecí viendo películas de Hollywood donde los rusos y los musulmanes siempre eran villanos. Crecí con los PAES y con la apertura comercial que les permitió a los pobres comprar snickers y butterfingers casi al precio de un chocolate gallito o una bolsa de sal sol. Crecí con adultos que no entendían las minidevaluaciones y que extrañaban los tiempos en que el dólar estaba a 8.60. Crecí también con abuelos que medían la nostalgia con los dígitos de la inflación y que me contaban cuánto podía comprarse con fracciones de un colón. Crecí bajos los auspicios del PLUSC, estropeado o acogido por la frágil institucionalidad de un país se engalanaba con el pacto Figueres-Calderón.

Desde el primer gobierno de Óscar Arias se impulsaron incipientes reformas recetadas por los “Chicago Boys”. Figueres, Calderón y Miguel Ángel Rodríguez continuaron con esa tendencia hasta que las movilizaciones contra el Combo del ICE, en marzo del 2000, le pusieron los pelos de punta a la burguesía criolla de este país. Desplegaron todas sus movidas y echaron mano a todo lo posible para evitar un triunfo de una fuerza política distinta a sus tributarias. Entre otras cosas, esperaron la muerte de Rodolfo Pizza (uno de los pocos constitucionalistas verdaderamente libre pensadores) para colocar sus fichas clave en la Sala IV y prefigurar la posibilidad de que el hijo pródigo de la plutocracia costarricense ocupara de nuevo la silla presidencial. Cabe destacar que el procedimiento que utilizó Óscar Arias para modificar la constitución política y optar por la reelección, en definitiva, es tan asqueroso y sucio como las actuales movidas de Daniel Ortega en Nicaragua (de hecho Ortega hace lo mismo: modifica la constitución mediante un recurso de inconstitucionalidad). Pero claro, faltaban detalles: antes de todo había que deshacerse de posibles rivales políticos. Así fue como La Nación metió presos a Calderón y a Miguel Ángel Rodríguez, en parte, debido a que sus bancadas no favorecieron oportunamente una reforma a la constitución que permitiera a Arias postularse más temprano que tarde.

Costa Rica ha sido un eficaz experimento donde se ha podido evitar, mediante oscuros subterfugios, un reacomodo de las fuerzas políticas. A través de mecanismos mucho más sutiles que los desarrollados en otros países, como por ejemplo Honduras, en Costa Rica se ha boicoteado los movimientos políticos alternativos de maneras tan despreciables como escandalosas. En el lugar donde operó el ejército de Honduras, en Costa Rica opera la “institucionalidad” y la constitucionalidad, cuya interpretación correcta, naturalmente, reside en los eunucos de turno. Una pléyade de estirados conservadores y miembros del Opus Dei compone la Sala Constitucional de este país. Por supuesto, es mucho más sencillo ponerse de acuerdo para defender intereses que para defender ideas.

Amparados en el dudoso favor de las encuestas, Laura Chinchilla y Otto Guevara nos proponen ahora el tránsito de un Estado Social (ya de por sí marchito) a un Estado Penal. Los miedos colectivos de este país dicen mucho más que los editoriales de La Nación o las entrevistas de Pilar Cisneros. En una contextura epocal en la que impera la incertidumbre por sobre cualquier otra estructura social, es conveniente buscar y construir alternativas que brinden mayor certeza ante a los vaivenes del mundo. El continuismo de los Arias (ya sea a través de su luminosa elegida o de su presunto y mozo detractor) significaría la entronización del poder económico y la produndización de la tiranía absolutoria de la incertidumbre y el mercado. Si ya de por sí es difícil vivir en un mundo donde los infortunios del mercado internacional provocan, entre otras cosas, desempleo masivo y aumento de la pobreza, pues mucho más tortuoso será vivir en un país cuyos gobernantes echan una manita para jodernos aún más.

Tal y como podría deducirse de las investigaciones de numerosos autores (Roberto Castel o Zigmunt Bawman, entre muchos otros) nunca antes en la historia de la humanidad habíamos estado tan seguros (con notables excepciones, evidentemente) y paradójicamente nunca había prevalecido tanto una sensación de vulnerabilidad. Las transformaciones modernas han provocado que el Estado ya no sea capaz de gestionar efectivamente los miedos, y que, por el contrario, se descubra en ellos una fuente inagotable de capitalización. La gente le teme a la delincuencia, a las enfermedades, a la crisis ambiental, a la crisis energética, al desempleo, a la crisis financiera, a la crisis alimentaria, a las profecías mayas, a los comunistas o a una forma diferente de gobernar.

Pero las decisiones electorales se rigen más por cuestiones afectivas que efectivas. Y los medios de comunicación como La Nación o Canal 7 dispensan prerrogativas a cambio de quién sabe qué nauseabundo trueque. Espacios como el blog de votaciones 2010 de Canal 7 constituyen descarados “campos políticos ofrendados” a Laura Chinchilla y Otto Guevara. Da lo mismo cuál de los dos gane, los grandes juegan a dos puntas y apuestan siempre a ganar. No queda más que habituarse a la idea de que una manga de estúpidos elige quién te va a gobernar por cuatro años y solazarse con la exquisita cultura de masas del tope de palmares y el chinamo

Cartagazo guana bi

Es un gaznápiro despreciable en cuya cabeza se empieza a adivinar una incipiente calvicie. Y por si fuera poco es pelirrojo. Al escucharle hablar uno podría imaginar que vive en Bosques de Lindora y que brinda asesoría legal a alguna trasnacional. Pero vive en el Barrio El Molino de Cartago y trabaja como técnico de computación en su propia casa. Al escucharle despotricar contra José Feliciano uno podría imaginar que escucha metal noruego y que tocó batería con Mantra. Pero tiene todos los discos de Claudio Baglione y tocaba covers de Air Suply cuando los ochentas (ni lo retro) no estaban de moda. Sus anteojos de pasta y sus gesticulaciones hacen suponer que estudió en Essex y que conoce todos los museos de Europa occidental. Pero ingresó a bibliotecología en la UCR con firmes, aunque porfiadas, intenciones de trasladarse a ingeniería civil y no puede diferenciar un Goya de un Magritte. Nunca se graduó y considera que comer en Pan e Vino lo convierte en referente cosmopolita. Empezó vendiendo computadoras clonadas a familias de clase media y así amasó un pequeño capital. Lo suficiente para pagar los marchamos atrasados del honda que le heredó su padre antes de morir. Se autodefine como un joven empresario y, sin embargo, todos los sábados en la madrugada pide prestado para pagar la cuenta del gallo pinto de La Feria de Churruca, alegando no tener menudo. Su bebida favorita es el Jack Daniel’s y es uno de esos graves señoritos que siempre se dirige a los meseros de los bares como si éstos le dispensaran votos de obediencia. Es un pelirrojo nefasto que sueña con una utopía neoliberal en la que no existan las mujeres que se quejan de los polvo ´e gallo. En las mesas de tragos asegura que nunca pierde el tiempo con negocios que no excedan los $1000. Pero lo cierto es que todas las semanas anda pulseando una formateada de disco duro o una instalación de antivirus a efecto de reunir el dinero suficiente para pagar sus lujitos y la cuenta de Orquídeas, una vez al mes, cuando su novia “se lo presta”. Si bien no existe nada (salvo el número de cromosomas, quizás) que lo haga semejante a Samuel Yankelewitz, cada vez que habla de política pareciera que anuncia la convergencia entre sus intereses y los de las cámaras empresariales. Cuando está con sus amigos presume de un vigor sexual (por demás dudoso) que haría enloquecer a Nefertiti. Muy a pesar suyo las conversaciones de su novia y su mejor amigo (el cual siempre se ha caracterizado por una rara propensión a saltar tapias) revelan lo contrario. Se le pone la piel de gallina y se estremece cada vez que escucha el himno nacional o la patriótica costarricense. Considera que el chifrijo es un referente nacional infinitamente superior al vigorón que venden los nicas el 1 de agosto. Es de ese tipo de personas que suele atenuar el sentido de las cosas mediante el uso generalizado diminutivos o sustituciones abusivas. Se refiere a Saprissa (se equipo) como “La S” y cuando habla del presidente le dice “Don Óscar”. Antes de que su calvicie lo excluyera de tan fortuitas prebendas salió en anuncios de Dos Pinos y tuvo novias que eran hijas de señores y señoras adineradas. Durante este efímero periodo se esmeró en caerle bien a los suegros pero éstos últimos, por unanimidad, lo consideraban un auténtico vividor (un jaretazo, un totogol). Se sienta en la barra del bar “El Sitio” con otros “principales” y, pese a que durante toda su juventud fue un mariguano poco exigente, ahora asegura que la cajeta es sólo para los muertos de hambre. Toda la gente como él nació en Cartago y compró tacos donde Doña Marta y los domingos fue a misa de 6:30 a los capuchinos y luego fue a Mc Donald´s y después llegó a su casa y se masturbó con el recuerdo de alguna de las chicas más tetonas del Colegio Sagrado (cuando corrían los 90 y las chicas lindas de Cartago eran adoctrinadas en integrita carnis por las monjas betlemitas). Presume de haber compartido mesas de tragos con los mercachifles más distinguidos de la provincia y se figura ocupando un cargo en la junta directiva del Club Social. Toda la gente como él nació en Cartago y considera que, a excepción de Costa Rica y Argentina, América Latina está integrada por puros indios y negros. Participó en esos retiros espirituales donde los chicos malos se arrepienten y juran no volver a oler perico y hacen votos de renovación acariciando la posibilidad de pedirle cacao a la hija de algún terrateniente. El éxito de sus conquistas suele atribuirlo a que la primera cita cosiste en “llevarla” a Tony Roma´s y pagar la cuenta mediante quien sabe qué ignoto mecanismo de endeudamiento. Toda la gente como él nació en Cartago y considera que trabajar en Forum es un paradigma del triunfo y que los problemas más fundamentales del ser humano se resuelven con estatus. Cada vez que lo veo pienso en la necesidad de que la filosofía analítica se olvide de Witgensttein y que de una vez por todas se ocupe de la fenomenología de las cuentas por pagar.

Crónica de un lunes

Mi jefe tuvo un sueño que, según él dice, debe interpretarse como la inminencia de mi muerte. Olvidándome del rigor científico trato de interpretar qué rara cadena de coincidencias lo condujeron a tales conclusiones. Algunas consideraciones. Hace días tuve lumbalgia y me ausenté del trabajo. Eso motivó, además de las suspicacias de los jefes, numerosas advertencias acerca del cuidado de mi salud. Habría que añadir que soy una persona hipocondríaca cuya obsesión raya en el paroxismo. Mi jefe es consciente de ello. Y también es consciente de que las condiciones en las que trabajamos nos son las más afortunadas y que por esa misma razón uno de mis compañeros decidió renunciar y regresar a su país. Poco antes de que este compañero anunciara su partida mi jefe, según dijo luego, había soñado con una situación similar. Continúo. Mi jefe conoce de mi afición a la bebida y mi tabaquismo. Aunque su gusto por el alcohol puede considerarse escandaloso, mi jefe nunca ha escatimado en impartir cátedra de vida para mí, advirtiéndome del riesgo de lo todo tipo de excesos. Curiosamente ayer volvía ver el Séptimo Sello de Bergman. Durante toda la película pensé en la muerte. R siempre trabaja los domingos, ocasión que aprovecho para visitar a mis padres. Ayer no fue la excepción. Sin embargo únicamente fui a desayunar pues mis padres tenían que asistir al almuerzo de una amiga suya. Regresé a medio y almorcé con R y su hermano. Ambos retomaron su jornada laboral a eso de la una y pico y me quedé lavando platos. Estuve debatiéndome entre hacer una caminata o no. Al final me incliné por la idea de fumar un puro y salí a comprar cigarros (R me había pedido que fuera al supermercado). Durante el camino fui víctima de un pequeño ataque de pánico. Pensé en sufrir un paro cardíaco en perder la razón en tener cáncer o en ser atropellado por un carro. Que quede claro que son cosas que pienso a menudo, aún sin los efectos de la marihuana. Hace poco menos de 4 años acostumbraba salir a caminar por Cartago luego de fumar un puro. Un exalumno del colegio donde impartí clases había adquirido la sana costumbre de obsequiarme marihuana de manera ocasional. Entonces yo llegaba a casa y tomaba un café con mis padres, leía un poco (en aquel tiempo leía a Severo Sarduy y a Lezama Lima), fumaba un puro y salía a caminar. Regularmente caminaba desde la antigua casa de mis padres (la que convirtieron en un edificio de alquiler donde hay un abogado amanerado y una veterinaria) hasta la Plaza de la Independencia, o lo que es igual, La Iglesia de María Auxiliadora. Huelga decir que sentarme en ese parque a leer o a escribir algo o simplemente a ver la gente constituía un grato divertimento. Ayer, por el contrario, fue algo terrible. Llegué al cruce de Concepción y el sonido de los carros era insoportable. Me extravié al llegar al video club Orion y me desconcerté mientras intentaba comprar cigarros en el AMPM. Nunca me he considerado un asiduo fumador de marihuana. Cuando hay fumo y si no hay no me importa. La primera vez que fumé tenía 16 años. No obstante la primera vez que sentí los efectos verdaderos fue un 31 de diciembre de 1998, es decir, cuando tenía 17 años. Aquella vez me fui de pálidazo y me cagué en la fiesta de fin de año de mis amigas, María y Lorea. Después de ese episodio sucedió una especie de estrés postraumático que me impidió volver a fumar hasta el año 2000. El temor a la muerte es un seudo temor, pero es real. Como la nada, que es una seudo idea y a la vez es real. Acercarse a los treinta puede ser algo desolador. En realidad, es bien jodido. Los compañeros que tuve en la U (los que, a diferencia de vos, sí se graduaron) empiezan a ocupar cargos públicos y empiezan a tomar decisiones que me afectan. Algunos son asesores otros empiezan en la retaguardia de alguna nómina diputadil y otros son candidatos a regidores o alcaldes. Otros compañeros y amigos cursan posgrados en el exterior, imparten clases en la U y otros ya son empresarios o laboran para alguna buena compañía. La mayoría de las personas con quien me relacioné en los últimos 10 años supo traducir operacionalmente el mito del éxito y ahora están, como quien dice, sssssúper bien. De repente pienso que lo que más me molesta de la gente emprendedora, (los que en repetidas ocasiones he llamado “precursores de sí mismos”) se relaciona con el hecho de que nunca he culminado ningún proyecto en mi vida (las únicas dos cosas en las que he sido constante son: la música y la lectura.). En al año 2001 un sujeto diminuto me condujo hasta la casa de un mae que tenía equipo para grabación y me puso a cantar canciones de Silvio Rodríguez para grabarlas. El resultado fue ominoso. Un disco con más o menos 7 falsificaciones. De lo peor. El lugar donde se cometió tal infamia (es decir, donde “grabamos”) era una casa muy humilde que estaba ubicada al costado sur del “Fello” Meza (R se ríe cuando yo le digo que ese barrio se parece a La Boca). Me dieron una guitarra y me pusieron un micrófono y me preguntaron si quería algo (respondí que una gin ginger ale) y me pidieron que tocara lo que quisiera en la salita de aquella casa llena de recortes de periódico y fotografías de policías. El mae que tenía el equipo para grabación se convirtió en cantautor aunque, en mi opinión, eso equivale a ser una suerte de Ricardo Montaner acústico. “Mi disco” fue distribuido con escasa fortuna en el café Ti Ama y, si el hongo no ha acabado con todas las copias, por ahí debe andar alguna (en la guantera del carro de algún familiar, sobre todo). A veces trato de buscar en qué recodo de mi rostro está el carajillo que quiso ser físico o ingeniero o músico o historiador o periodista o escritor o montañés o explorador. A veces trato de buscar en qué recodo del rostro está el viejo que aún no sé si llegaré a ser. Todos los locos del mundo nacieron un lunes igual a este.

De crímenes pasionales.

El siguiente poema de Demetrio Korsi se lo oí declamar a una negra ciega y hermosísima (quien fuera Miss Universo No vidente) en Ciudad de Panamá. Tenía esa belleza propia de las mujeres que se acercan a los 50. El poema me hace pensar en esa forma en la que se construyen las relaciones de pareja en esta parte del mundo.

Incidente de Cumbia

Con queja de indio y grito de chombo,
dentro de la cantina de Pancha Manchá.
trazumando ambiente de timba y kilombo,
se oye que la cumbia resonando está…

Baile que legara la abuela africana
de cadena chata y pelo cuscú;
fuerte y bochinchosa danza interiorana
que bailó cual nadie Juana Calambú.

Pancha Manchá tiene la cumbia caliente,
la de Chepigana y la del chocó,
y cuando borracha se alegra la gente,
llora el tamborero, llora Chimbombó…

Chimbombó es el negro que Meme embrujara,
Chimbombó es el negro de gran corazón;
le raya una vieja cicatriz la cara;
tiene mala juma y alma de león

¡ Y el tambor trepida ! ¡Y la cumbia alegra!
Meme, baila… El negro, como un animal,
llora los desprecios que le hace la negra,
¡ y es que quiere a un gringo la zamba fatal!

Como un clavo dicen que saca otro clavo,
aporrea el cuero que su mano hinchó;
mientras más borracho su golpe es más bravo,
juma toca cumbia, dice Chimbombó…

Vengador, celoso, se alza de un respingo
cuando Meme acaba la cumbia, y se va
cogida del brazo de su amante gringo
(rumbo al dormitorio de Pancha Manchá)

Del puñal armado los persigue, y ambos
mueren del acero del gran Chimbombó,
¡y la turbamulta de negros y zambos
sienten, que , a la raza, Chimbombó vengó!

Húyese hacia el Cauca el negro bravío
y otra vez la cumbia resonando está…
¡Pero se dijera que no tiene el brío
de la vieja cumbia de Pancha Manchá!

Es que falta Meme, la ardiente mulata,
y es que falta el negro que al Cauca se huyó:
siempre habrá clientela y siembre habrá plata,
¡pero nunca otro hombre como Chimbombó!

Postal de La Habana (con un final tomado de Ernesto Pérez Chang)*

Era como un desvencijado Whitman perdido en medio del caribe. El niño que sale en la mañana estaba hecho girones y ahora asumía la forma de la ropa tendida en las balaustradas de los balcones. Lejos quedaba la encrucijada de 23 y G en La Habana y aquella horda de universitarios que bebía ron en tetra brik con sus converse y sus canciones de Lou Reed y Patti Smith. Lejos estaba también la negra que cantó Rabo de nube en un parquecito y el avistamiento del malecón con su gasolinera y sus tratantes unanimemente disidentes. Lejos estaba la cena en El Hurón Azul y las pinturas de Víctor Manuel Velázquez Mirabal. Y la evocación de una tarde que se estrellaba contra el muelle mientras un cuarteto interpretaba canciones del Benny. "Yo no sé, no sé decirte como fue, no sé explicarte qué pasó, pero de tí me enamoré". Por la noche la final de Industriales vs Santiago y uno de los meseros que presumía de haber sido el mejor pelotero de su barrio. Ahora la figura triste y pequeña de un pícaro refugiado de la Guerra Civil Española cuya autenticidad podría poner en entredicho. No niego, sin embargo, que su trato era simpático: "hijo, comprame una cerveza y te leo mis poemas". Luego añadiría que conservaba un ejemplar de La amada inmóvil de Nervo y que lo utilizaba como libro de cabecera. Yo ignoraba qué raras singladuras lo condujeron hasta La Habana pero le compré un six pack de birra cristal. Leyó dos o tres poemas de los cuales no guardo recuerdo alguno. Era un Whitman en miniatura que vestía de azul y que disimulaba su calvicie con una boina como la del Che. Cerca de nosotros un grupo de médicos aseguraba que el ron era menos perjudicial para la salud que la cerveza. Yo, sin embargo, prefería la cerveza. Quizás esa ropa permanentemente tendida en los balcones era como una barba llena de mariposas (la que hablaba Lorca) y quizás Whitman si estaba miniaturizado frente al malecón con una horda de adolescentes musculosos. Debe ser que ya no soportamos que le pongan más mitos y ángeles de muerte en la mejilla. El pequeño viejo refugiado de la Guerra Civil Española se marcharía de la mano con uno de los adolescentes a quien le iriía presionando un muslo. Al día siguiente ambos estarían robando mangos en el jardín de Academos a fin de que éste los sentara en su regazo y les diera sexo oral.



* Imagen de Víctor Manuel Velázquez Mirabal

Guía para visitar algunos bares cartagineses: una versión reduccionista, prejuiciosa y estereotipada de la vida nocturna en Cartago

Desde cierta perspectiva, la vida nocturna cartaginesa puede considerarse un paradigma universal superior a Ámsterdam. Con sus cantinas añosas sus bares de moda y la terca persistencia de ciertos oficios, una noche en Cartago es susceptible de las más insospechadas astucias. Dudosamente podés hallar algo más que la exquisita decadencia de más de 20 generaciones de imitadores alcohólicos y parientes de putas. Y sin embargo algo tiene de encanto. La Taberna Cartaginesa es de una exquisitez imponderable. Frecuentada por adulteras y deudores de tarjetas de crédito, La Taberna Cartaginesa es uno de esos bares a los que nunca se llega de buena gana. Hasta sus más asiduos clientes van a regañadientes. Detrás de la barra invariablemente hay una gorda imperturbable y un gato rechoncho. Al fondo, los sugerentes reservados que emplean los comensales de La Pensión como antesala de su furor. Si topás con suerte podés ver al orientador de tu colegio saliendo con alguna cajera de supermercado. La música es apenas un fondo translúcido, excepto cuando son las 2 de la mañana y la Cartaginesa es lugar para naufragios de crápulas y dealers que ignoran la muerte de Iron Maiden. Tenemos por otro lado el rigor pretensioso de un sitio como Pharo´s donde, hasta hace poco, no te permitían ingresar con una boina un gorro o un sombrero (que no fuera vaquero, por supuesto) y donde acaban todos los topes. Pharo´s es para los muchachotes que no supieron colgarse de la economía trasnacional mientras que Iguana´s es un sitio para los hijos de casi yuppies y los múltiples colados que habitan este lugar. Hace años los domingos eran para ir a misa con la novia. Ahora las parejas de novios aburridos (siguen asistiendo a misa pero hacen de esta comunión espiritual algo más íntimo) van a Iguana´s después de masturbarse viendo videos de youtube. Otros toman clases de yoga y acarician la inmortalidad en una ensalada de vegetales sin gramuxón. Por lo visto, no es suficiente un jueves por la noche en Cartago para enamorarse de la muerte. Pero es encantador que uno de los lugares más “en boga” sea destino de generaciones tan símiles entre sí como ortodoxas. Un viernes por la noche en El Sitio podés ver a los amigos de tu padre a los amigos de tus hermanos mayores a los amigos de tus sobrinas a tus amigos a sus estúpidas novias y a las amigas de estas últimas congregados en un mismo espacio donde suena la música de los días más dulces de cada uno de ellos. El aséptico timbre de voz de Rogelio Cisneros con un infatigable popurrí que Gaviota inmortalizó (para gloria de la posteridad) hace casi 30 años. Y como el ejercicio nostálgico no deliberado de muchos propiciara pucheros en las barras, aparece entonces un grupo retro con covers de todas las décadas. Exitazos de The Beatles, Credence, Air Suply, U2, The Police, Blind Melon y Cold Play se suceden de modo indiscriminado. Por lo visto, cuando uno supera los 25 deja de ser frívolo y se convierte en ecléctico. Es preciso tomar nota de que muchos y muchas de quienes participaron de estas ceremonias acaban por tomar caminos mucho más diversos. Cuando se entra a la U y se cursa una carrera de artes o letras o una ciencia social se muda de principios y de pasatiempos. El Sitio repentinamente empieza a acompañarse de ominosos calificativos (El Sitio sucks dicen algunos) y el espíritu creativo exige horizontes más amplios. Ellos dispensan prerrogativas a la economía de taxis informales. Ellos sostienen el servicio de colectivos que va de Chelles hasta el Parque Central porque no son lo suficientemente tierrosos como para viajar en bus y sus familias no son lo suficientemente adineradas como para comprarles un auto. Ellos salen única y exclusivamente en Chepe. Mientras tanto, hordas de mezquinos, estudiantes del TEC provenientes “del interior” y toda clase de trabajadores mal pagados deambula en los oscuros pasillos de La Marita y Komiz. Luego está el recuerdo del tufo nauseabundo Aquel Lugar (Don Adán). Se trataba de una mezcla repugnante de cofal, orina, sudor, pilsen y derby duro, pues en el Bar de Adán se jugaban los tiempos extra de todos los partidos de fútbol 5. La Nave es una sucursal del Club Social venida a menos y Brik Brak es un receptáculo de cocainómanos y bravucones. Figuran también bares de la periferia, tan memorables como ignominiosos. En San Isidro de Cucaracha cada esquina tiene una cantina, sin embargo ninguna tan entrañable como el Tropical. Pasó de ser un cubil de sindicalistas y exmienbros del Partido Vanguardia Popular para ser la barra donde atendía la mesera con el culo más rico. Ubicado en la encrucijada que conduce a Guatuso del Guarco, Las Gemelas es un sitio lleno de conductores que tienen aparcado su auto modificado y en la guantera un revolver. Del bar de Paco bastaría con decir que el trago de Old Par, hace poco, costaba 6 tejas. Pero dentro de toda esta nómina sobresale uno de poca fama entre las generaciones más jóvenes; los Toneles es más bien la sala de una casa donde atiende una gorda generosa que merece todos los piropos del mundo. Sería imperdonable omitir cuando menos una minúscula referencia a Morita´s o a La Bicicleta. De este último me gustaría subrayar la calidez de Don Octavio Chaquetas y la exasperante cortesía de Marito (una especie de Fredy Mercuri tropical). Frecuentado por burócratas de las trasnacionales, el Sunset es ese sitio al que van las social climbers para embarazarse de un empleado de alto rango del Parque Industrial. Cuando cierran Susnset queda el zarpe indefinido en Elite. En tanto no clausuren Pollos Richard no hay mucho que objetarle a quienes aseguran que en Cartago sólo hay pollo asado. Como puede observarse, desde cierta perspectiva, la vida nocturna cartaginesa puede considerarse un paradigma universal superior a Ámsterdam.

La ilustración fue tomada del blog The International WC Research Project