De la prohibición de fumar en el Fello Meza

“En mi vida he sido discriminado por tantas cosas; por llevar el pelo largo, por comunista, por escribir lo que no se debe, por inmigrante sudaca. Ahora me toca una nueva: ser discriminado por fumador.”

Miguel García

Eran las 10 de la mañana pasaditas de un miércoles cualquiera cuando recibí un mensaje SMS de mi amigo Luis Diego (Cachimba). Me advertía de la posibilidad de que la administración del Club Sport Cartaginés declarara al estadio “Fello” Meza como un lugar libre de humo. Los domingos siempre me han parecido una especie de menstruación del calendario en la que pocas cosas pueden hacer de la vida de un centroamericano sin rentas algo medianamente llevadero. Asistir al estadio es una de ellas. Si bien el equipo no nos depara muchos momentos para el regocijo lo cierto es que se asiste y se ofende y se grita y se colma de injurias la estirpe de cualquiera de los adversarios. Y además de esos típicos ingredientes tenemos los subterfugios para ingresar monedas u otros objetos contundentes y las extravagancias de medio tiempo. Aún no contamos con la presencia de señoritas que animen la virilidad maltrecha de muchos de los asistentes pero todo indica que dentro de poco tendremos algo así como las Vigencitas Brumosas o las Paperitas del Irazú. La ya reconocida afición etílica de los cartagineses propicia un regateo inmisericorde a los 15 minutos reglamentarios de descanso y sucede entonces que los integrantes de esta comunión se apelotan con prisa a las puertas de la Cantina y Pulpería La Nave o de la Taberna Cartaginesa. Otros, menos ortodoxos, exigen sus bebidas en el bar Aquel Lugar o el bar El Estadio. Salvo las oportunidades en que asisto acompañado de mi padre, regularmente opto por mirar el partido desde la gradería de sol; detrás del marco enemigo, norte o sur, según sea el caso. El prohibicionismo de las autoridades me ha privado de la posibilidad de ingresar con alcohol o cualquier otra bebida. Ni siquiera un termo de café para entretenerme la garganta. Y ahora, animados por esa ridícula cruzada anti-tabaco que financian las farmacéuticas, pretenden vulnerar mi legítimo derecho a fumar. El estadio Fello Meza aún conserva algo de las plazas de pueblo. Se trata de un espacio más que abierto donde el humo se diluye de manera casi imperceptible. ¿Qué impacto real en la salud pública puede tener una prohibición de tal naturaleza? ¿Qué impacto real tiene la exposición de un no fumador que observa un partido al lado de un fumador? ¿Qué habrá detrás de esto? Tomemos la siguiente cita del web site cartagines.net:

“(…) El Cartaginés podría sumarse a la iniciativa del Ministerio de Salud que promueve el no uso del tabaco, los brumosos trabajan para ser parte de las instituciones privadas que se han declarado como espacios libres de humo (…) Según datos proporcionados por la empresa Pfizer, coordinadora en conjunto con el Ministerio de Salud, hasta ahora el Plan ha brindado soporte a alrededor de 25 compañías en Costa Rica, a través de las cuales se ha impactado con mensajes educativos a más de 15 mil trabajadores de empresas de diferentes sectores productivos (…)”

Pfizer. Según el diario El País “la llamada ley antitabaco ha disparado la venta de productos para dejar de fumar, y la previsión es que el mercado mueva alrededor de 37 millones en 2006, aunque todos piensan que luego remitirá ese auge.” Según este medio Pfizer aumentó las ventas de sus parches Nicorette hasta en un 158,2% como resultado de la aprobación de esta ley sólo en España. La industria farmacéutica, según el periódico Le Monde Diplomatique, lejos de verse afectadas por la celebérrima crisis ha reportado ganancias. La ofensiva de los monopolios farmacéutico-industriales no tiene fronteras, como dice Ignacio Ramonet. Los estudios que “demuestran” que el tabaco es la principal causa de cáncer ignoran que países como Costa Rica importan toneladas de agroquímicos que son vertidos sobre los mantos acuíferos que nos abastecen de agua y sobre nuestros alimentos. Ignoran que gran parte de la presencia de CO en el aliento de numerosos individuos proviene de la combustión de los miles de vehículos que alimentan el gigante complejo petrolero-automotriz. No sería del todo aventurado sospechar que muchos de estos estudios sean pagados por las mismas farmacéuticas. La única causa certera de la muerte es la vida. No pretendo negar que el fumado tenga impactos nocivos en la salud. Pero que quede claro algo: de momento ser fumador NO es un delito.

Los circuitos socio-sónicos del reggaetón

Wayne Marshall, Raquel Z. Rivera y Deborah Pacini Hernández/Suplemento Especial

El género que hoy conocemos como reggaetón es producto de múltiples circuitos musicales que no se circunscriben a fronteras geográficas, nacionales o de lenguaje, y tampoco a identidades étnicas o pan-étnicas. Para entender la historia y desarrollo del reggaetón es de gran utilidad la imagen de circuitos multidireccionales que tienen múltiples puntos de contacto entre sí. Sin embargo, la historia del reggaetón suele ser explicada de manera lineal, afirmando precisamente estas fronteras. Estas versiones de la historia tienden a nombrar un solo punto de origen y corren solamente en una dirección. Las dos narrativas históricas más populares identifican el origen del reggaetón en uno de dos países de habla hispana: Panamá o Puerto Rico. Ambas teorías aportan elementos cruciales a la discusión, ya que dudosamente se hubiese desarrollado el reggaetón sin el reggae en español panameño de los ’80 o el underground puertorriqueño de los ‘90. Pero estas narrativas centradas en la nación son en extremo limitadas, considerando que mucho del reggae en español y del underground era básicamente una versión traducida pero por lo demás casi idéntica de los éxitos del reggae dancehall jamaiquino de los ’80 y ’90. Sin el reggae dancehall jamaiquino definitivamente no habría reggaetón. Existe otro lugar clave en el temprano desarrollo del reggaetón que, aunque rara vez sale a relucir, no sorprenderá a aquellos que conocen los últimos cien años de historia musical caribeña y afro-diaspórica: Nueva York. De esta manera, el reggaetón se une a géneros como el calipso, la música jíbara, el mambo, el reggae, la salsa y el hip-hop, como productos de las peculiares dinámicas interculturales de Nueva York. La ciudad no sólo ha sido un lugar donde diversos grupos caribeños han entrado en intenso contacto social, cultural y musical, sino también un lugar clave para la grabación y difusión de la música caribeña. Por ejemplo, El General (Edgardo Franco) no vivía en Panamá, sino en Nueva York, cuando grabó las canciones que lanzaron al reggae en español a la fama internacional. Estos circuitos complejos y circuitos multidireccionales de producción y diseminación del reggaetón fueron identificados en algunos de los más tempranos artículos académicos sobre el tema escritos por Mayra Santos Febres y Jorge L. Giovannetti. La antología Reggaeton toma sus contribuciones como punto de partida en el complejo proyecto de entender la cartografía geográfica y cultural del reggaetón.

Fragmento y traducción de "Introduction: Reggaeton’s Socio-Sonic Circuitry" del libro Reggaeton (Duke University Press 2009).

Crónica de una típica noche en Cartago

Juan Carlos llega a su casa a las 10:34 p.m. Llama un taxi y espera en la sala hasta que éste se anuncia a lo largo y ancho de toda la calle con un estruendoso e insistente sonido de pito (claxon). El timbre típico del hyunday excel. Lo aborda a las 10:53 p.m. Le indica al conductor (un hombre de mediana edad que usa una gorra de Abonos Agro, camisa polo azul y un jeans desteñido) dirigirse al costado norte de la Basílica de Los Ángeles. A las 11:02 p.m. se detienen frente a la pizzería La Cubanita. Al comprobar (casi inmediatamente) que el horario de labores de dicho establecimiento acabó, le solicita al conductor (llamémosle Chino), de manera seca, desplazarse hasta la primera etapa del Residencial González Angulo. Chino toma un atajo que se abre justo al frente del restaurante de comida oriental Tin Ho y que desemboca a la carretera que se dirige a Paraíso (pasando por Las Brisas). Durante el trayecto ninguno de los dos piensa en ponderar el desempeño de la selección de fútbol ni tampoco quieren hablar de política. Mucho menos de mujeres. A las 11:09 p.m. Chino se queja del lamentable estado de las carreteras. La observación pasa desapercibida. Tras rodear los linderos del dichoso residencial se detienen en el Bar La Marita a fin de comprar cigarros. Juan Carlos pide medio paquete de marlboro light y paga con un billete de un rojo. A las 11:18 p.m. recibe como vuelto una moneda de 500 colones y aborda el taxi después de comprobar que el puñito de billetes que carga en el bolsillo izquierdo de su pantalón aún permanece en su sitio. Al cerrar la puerta del taxi Juan Carlos identifica el inconfundible sonido de la guitarra Ibáñez de Alejandro Marcovich. Son las 11:20 p.m. cuando pasan al lado de las residencias estudiantiles del TEC. Juan Carlos piensa en las olominas que había en una acequia ubicada cerca de dichas residencias y piensa de inmediato en las bondades del ajo para la salud del corazón y recuerda que ya lleva 12 años como fumador. Chino silba un tema de José José. Juan Carlos recuerda el escozor que sentía en la garganta cada vez que canta El Triste a coro con todos sus amigos. Las fiestas indefectiblemente patéticas e insoportablemente masculinas en la finca del abuelo. A las 11:33 p.m. están dando vueltas sin sentido alrededor del parque central. Juan Carlos pretende ser más ameno y se propone hablar de la inseguridad ciudadana. La Soda Apolo luce iluminada y poblada de carajillos provenientes de la periferia de Cartago. En el costado oeste del parque se amontona un grupo de personas (en su mayoría jóvenes) a la espera de un taxi. Se siente ridículamente privilegiado y piensa que hace unos minutos pudo ver la luz de la casa de Melisa encendida. Seguramente su mamá espera por ella en la sala de televisión. Recuerda los pezones negros de Melisa y el tacto de sus glúteos y recuerda la primera vez que tuvieron sexo. Baraja posibilidades. Por la mente le pasa la idea descabellada de entrar donde Tencha y cogerse a la negra más colosal que encuentre. Melisa era repulsivamente puritana y a la vez era una auténtica puta. Y extrañamente la mayoría de las veces era inflexible de escrúpulos y de caderas. Un pésimo polvo, sin duda. Podría dirigirse a El Sitio y toparse con algún conocido y tomar otro ron y tratar de ligarse a alguna de esas adolescentes precoces que aparecen los fines de semana. Recordó los bonitos ojos de una flaca que siempre estaba alcoholizada y que nunca parecía tener intensiones de obedecer a sus padres. Una vez conversó con ella y quedaron en salir. Nunca la llamó. A las 11:35 p.m. le pide a Chino que lo conduzca hasta El Sitio y le consulta si los viernes aún es habitual toparse con un buen ambiente. La maría marcaba 3 rojos y pico pero no se preocupa por el dinero. Chino replicó que era más propicio ir a Brik Brak. Aprecia aquella muestra de honestidad (el taxista estaba arriesgándose a perder una mejor carrera) y se lo piensa varias veces. Dan otra vuelta por el parque. El bus de 11 llega puntual y los pasajeros bajan justo a amedia cuadra. A las 11:38 p.m. decide desestimar la recomendación, más por un asunto de precaución que por convicción. Cuando llegan a El Sitio son las 11:43 p.m. Juan Carlos le entrega un billete de 5 mil a modo de enganche y solicita a Chino que lo espere mientras echa un vistazo adentro. Mientras espera en la fila, Juan Carlos se entretiene mirando los ventanales y permanece absorto siguiendo el curso de una gota que se desliza al otro lado. Transcurren cerca de 7 minutos y decide mandar todo a la mierda y regresar al taxi. Chino le propone nuevamente ir a Brik Brak. Con desgano termina decidiéndose por esa opción. No se sabe a ciencia cierta qué cadena de eventos lo condujo a conversar sobre el horóscopo y a escuchar al conductor del taxi (que nosotros llamamos Chino) asegurar que fue testigo de la filantropía extraterrestre (según dijo, una vez vio un ovni extraer energía del volcán Irazú para evitar que éste hiciera erupción). A las 12:04 a.m. del sábado 23 de abril Juan Carlos se baja de un taxi frente al bar y restaurante Brik Brak y se topa con los frecuentes, y por demás molestos, cuidacarros-piedreros de siempre y con el gordo que distribuye la peor cocaína del planeta y con ese tipo, Mateo, que parece un Fito Paez venido a menos. Pagó 5700 colones al taxista que llamamos Chino y fue directamente a la barra. Se dirigió al bartender (lo llamaremos Chino) de manera cortante y le pidió un bacardi claro con coca cola. Son las 12:08 a.m. cuando Juan Carlos gira sobre el eje de su banco (un típico banco de barra) para mirar a su alrededor. Acaba por confirmar lo de siempre: que Cartago es un lugar de putas y suicidas (parafrasea a Chavela Vargas). Se da por vencido. Ella tampoco estaba ahí. A las 12:40 a.m. Juan Carlos paga la cuenta y sale del bar restaurante Brik Brak luego de discutir con el bartender a quien también llamaremos Chino no sé qué asuntos del partido liberación nacional. Tararea un tema de caifanes que le oyó cantar a alguien “si mis plegarias no fueran a la virgen sino a ti…”. Esa noche se acostó a la 1:06 a.m. sin lavarse la cara y soñó que se le caían los dientes

Fabula de Ricardo

Cuando hablaba solo parecía que hablaba con un ángel. No hablaba solo, exactamente, pero no hablaba con alguien específico. Desde su confinamiento de soledad, Ricardo hablaba con su sombra, con el lapicero, con el escritorio, con la ducha y, mientras caminaba hasta el trabajo, conversaba con los zapatos y los perros. Mientras se peinaba hablaba con la caspa que caía en su violenta tempestad de abandono. Las personas veían en aquel extraño proceder, signos de una angustia o, acaso, de un padecimiento. Pero quién podría imputarle estar loco a un hombre que cumplía con sus labores, pagaba sus impuestos, saludaba a los vecinos, se masturbaba desde joven, sonreía frente a los niños y visitaba a sus padres, rigurosamente, el día domingo. Sus raras conversaciones por lo general eran joviales. Se le veía muy alegre platicando frente al grifo y, especialmente, sentía profundo regocijo en las conversaciones con el escritorio de caoba. A muchos les molestaba el inusual comportamiento de Ricardo y por eso algún especialista en recursos humanos recomendó girar su orden de despedido. Le confesó su angustia al sobre de manila que albergó la cruda carta, conversó con los sellos postales, con la tinta negra y con la firma de su jefe. Platicó durante horas con cada una de las letras que anunciaban su cesantía involuntaria. Ese día habló con todo lo que pudo y fue al teatro y no paró de hablar y fue al cine y no paró de hablar y lanzó piedras a los lagos y, enternecidamente, habló entre sollozos con los patos collarejos que allí nadaban. Al día siguiente habló con su periódico y con la computadora charló por largo rato y hasta le comentó del tiempo. Era octubre y llovía entonces. Ricardo platicaba con las gotas y platicaba con el frío. Progresivamente sus conversaciones ocuparon de interlocutores cada vez más abstractos. Nunca antes había conversado con las nubes y ahora lo hacía. Nunca conversó con el pasado ni con los segundos ni con los estornudos o la tos. Sin embargo, ahora lo hacía. Pese a sus particularidades, la suerte de este hombre no podía ser distinta a la común. Cierta vez llegó la muerte hasta su lecho y le abordó con frío entre sus febricitantes charlas donde, incluso, habló con el dolor que le punzaba el pecho. Le habló a la fiebre, al sudor, al miedo y le habló a la muerte durante largas e interminables horas. Le habló durante días, durante años y durante siglos. Extrañamente, en el mundo las personas seguían muriendo.

Imagen tomada de Zona Libre

Crisis

Los almuerzos salpicados de dudas e interrogaciones las cosas más baratas que aquellas otras y los recibos del teléfono el almuerzo menos abundante la diferenciación social en medio de un plato y los frijoles negros o los garbanzos y el pesto que le robaste a tu novia y la secretaria de la oficina delirando con el piyot de sus sueños y la otra con su colección de traumas y complejos se arruga cada vez que alguien dice la palabra "polo" siente vértigo cada vez que se mira para dentro como el otro sujeto con su I PHONE cuyo título efectivo de propiedad es la consignación de la última boronita que abonó en Gollo el pedacioto roto de su vida donde cada noche se embarra llena de carencias el autobus singlando entre otros autobuses y todos repitiendo que no habrá salario esta vez y la palabra crisis dando saltos en un frasquito de mayonesa como esas desafortunadas lagartijas que capturabas cuando eras niño

Crónica

A veces uno está verdaderamente agüevado y no sé sabe si atribuirlo al fin de mes o a la ya reconocida incapacidad de llegar incólume (¡victorioso!) hasta él. No se sabe si atribuirlo, por otro lado, a ciertas carestías que empiezan a implicarse raramente en la vida: el fin de mes epilogando los veintipico y prologando los casi treinta, el fin de mes con su avalancha de mes, el fin de mes así sin más… Pero más allá del habitual bache existencial que se abalanza siempre a fin de mes (especialmente cuando eso significa sobriedad) creo que hay un desorden vital que crece y que se olvida a diario de manera, digamos, peligrosamente deliberada. Supongamos, pues, que se lleva varios años sin ordenar ciertas cosas imperativas. Supongamos que cada mañana se guarda ese desorden bajo la alfombra, o se cierra la puerta del cuarto para que nadie vea lo que hay adentro (desorden), y se sale al mundo.Claro, la respuesta es sencilla y de sobra conocida: “¡Pues ordenalo de una vez! ¡Pero hacelo ya!” Como una fatal fuga, a la mejor guisa bachiana, esa sentencia salta de una boca a otra con sus diversos matices de oboes, cuerdas, bronces y hasta de labios maternos. Lo han dicho todos: ¡Ordenate! ¡Ordenate! ¡Ordenate! ¿Pero qué es ordenarse? Concedo a mi padre su acostumbrada replica cuando empiezo por esto. “A mí no me venga con silogismos ni con filosofías”, dice él. La pregunta es retórica (borgeseana, también), sé bien la respuesta y mi padre nunca lee Borges ni padece de insomnio. Ciertamente es muy cómodo atrincherarse en vanidosos cuestionamientos y apelaciones a la imaginación… a la incomprensión… al capitalismo… a Dios… a Faulkner… a Anatole France quien también tuvo una madre sobre-protectora (igual a Proust, según dicen)… a la picha entera… al biberón que se enfrío en el seno materno… al rock o a la poesía. Trataré de no ser tramposo. Sé que “ordenarse” requiere un esfuerzo prodigioso toda vez que los días, conforme pasan, acumulan entrópicamente más desorden. Los ventipico años de consumada inutilidad han demostrado que, a día de hoy, no somos capaces de realizar tales emprendimientos. Esto, de antemano, sé que resulta un baladí resabio de pretensión romántica. Pero si de verdad interesara tanto me la guardaría o haría algo por él. Es más, sí por casualidad tan dudoso acto comunicativo fuera impostergable, el último lugar donde se debería ventilar sería un blog. Para eso están los periódicos (o para la prosa, según Apollinaire) y las numerosas editoriales que ansiarían publicar todo tipo de soserías chillonas o testimonios de adolescente tardíos: ¡Incomprensión! ¡Por la puta! ¡Eso vende! Chavalitos recién ingresando al mercado laboral (con salarios, a menudo, superiores a los $2000 al mes, según el INEC) y con frustraciones de adolescente sin atari, sin nintendo, sin super nintendo, sin play station… Tomemos gin-tonic y hagamos festivales de adultos-niños-que-se-resisten-a-ser-adultos-mayores. ¡Festivales retro! Al menos venden más que las gestas revolucionarias y las camisas del Che. Mi país (desde mi modesta perspectiva) se caracteriza por reunir los más provincianos, sectarios y marginales espacios de comunión (con dichosas y lamentablemente escasas excepciones). Nuestro trainspoting descendido (¿o elevado?) a la miseria tropical de los bananos mosqueados: con sus matices posmodernísimos de pesquisas entre tribus urbanas (la imbecilidad que te hace odiar a un tipo por tal o cual peinado) y epígonos eurocentristas que convierten un garaje en un pub y el otrora “polo” en ídolo. ¡Periferia! ¡Periferia! Los menos “limpios” (de bolsillo, la limpieza es una categoría reducida a lo cosmético-pecuniario) irán a París, Oslo, Buenos Aires, Ámsterdam o New York (y los muy cabrones, cuando lo son, ni siquiera tienen la delicadeza de masturbarse en un baño del Waldorf Astoria) para importar proyectos civilizatorios y para enseñar, luego, a sus acólitos qué hacer con la basura, con las ciudades, con la música, con las bebidas, con las comidas, con la bicicleta de papá y, sobre todo, para anunciarnos los últimos sucesos en la moda psicoactiva y el arte conceptual. La verdad no sé si el fin de mes agrava los pesares o hincha las pelotas. Mi desorden es el desorden de esta ergástula mediocre y mi mediocridad es media prima del país.

Julio 2007

Un canon corporal distinto (escrito a fines del 2004)

“Quiero gritar, quiero implorar
y ya no puedo
tanto sufrir, tanto llorar, por ti.
Siento latir, tu corazón
cerca del mío,
oigo tu voz y tu no estás
dime por qué”

Enrique Guzmán


Siguiendo las premisas escorzadas por Claudio Fernando Díaz en su trabajo Cuerpo, ritual y sentido en el rock argentino: un abordaje sociosemiótico, resulta plausible afirmar, sin ningún temor, que efectivamente la cultura juvenil asociada al rock durante la década del sesenta, ostenta cierta propensión al primitivismo o tribalismo. Los usos y desusos corporales, ligados a todo un corpus de significados y previas estigmatizaciones, ciertamente constituyeron un motivo para la censura y el convite de damitas fililí. Si bien ya se abordado profusamente el discurso construido en torno a diversas manifestaciones musicales, tanto como a su correspondiente experimentación corporal (esto es el baile), no está de más decir unas palabras acerca del canon corporal implementado a propósito de la música en los sesenta.
En primer lugar, debemos considerar las disputas acaecidas en este periodo, como expresiones de una naturaleza muy distinta a las de la vieja dicotomía popular-liberal o popular-oficial, de por sí bastante trasnochadas y difusas. No hablamos aquí de aquel ilustrativo episodio invocado por Carlos Luis Fallas en su cuento El Taller, en donde los obreros expresamente se identifican con el tango mientras que el pequeño burgués, pretencioso y ridículo, aboga por la opera. No. En la medida en que la juventud se configura como un vago e inocuo espectro del mercado, por lo demás muy jugoso, los clamores querellantes y moralizantes se enfrentan a algo muy distinto.
Debemos, ante todo, tomar en cuenta que en la variante rockera de la música de los sesenta, predomina lo rítmico y la estridencia del sonido por sobre cualquier fruición armónica-melódica. Este punto resultó en harto polémico para los melómanos defensores de la buena música. Los partidarios de La Nueva Ola, por ejemplo, legitimaban su preferencia y su filiación, amparados en la certidumbre del cambio y del jugarle la talla al tiempo. Ante la pregunta de ¿no le parece que todo debe evolucionar de acuerdo a las necesidades del mundo en que se vive?, un adversario de La Nueva Ola, el joven Orlando Piedra Bolaños, respondía:


“Estoy de acuerdo enteramente pero siempre hay que conservar lo bueno. ¿Qué pasaría hoy si los griegos o los romanos no hubieran desarrollado cultural como las que nos legaron?. Por eso considero que la evolución, el desarrollo de una sociedad o toda una generación debe preservar ciertas cosas y hechos de las generaciones anteriores” (La Prensa Libre Lunes 6 de abril de 1965, pp. 4)


y luego agrega cuando se le interpela a propósito de lo que ha perdido la música actual:

“ Se ha perdido el sentido del ritmo (...) Todo lo que tenía de melodioso y culto ha desaparecido de la música actual ” (La Prensa Libre Lunes 6 de abril de 1965, pp. 4)


En seguida el señor Piedra Bolaños arguye que ni siquiera es lícito hablar de evolución, más bien debe llamársele devolución, pues según él, la música no ha evolucionado: los signos (son) Los Beatles, Elvis Presley y otros”. ¿Y los culpables?, continúa el férreo opositor: “Los medios de divulgación. Ya no se puede leer ni un periódico ni una revista ni mucho menos escuchar la radio. Sólo tonteras de la nueva ola hablan” Todo lo anterior fue publicado en la columna La Calle de La Prensa Libre, un diario abiertamente partidario de La nueva Ola, de tal suerte que puede resultar tendencioso cualquier juicio emitido. Creemos que existía cierta confabulación entre Radio Atenea y los editores de la sección La Nueva Ola. Esto debe tomarse en cuenta.
La segunda interpelada fue la señorita Mercedes Chacón Guerrero quien afirmó:


“Yo estoy con “la nueva ola” (...) Es un medio mediante el cual los jóvenes podemos expresar nuestros sentimientos externos.” (La Prensa Libre Lunes 6 de abril de 1965, pp. 4)


Y ante la pregunta de si le parece una forma un poco fuera de tono la señorita responde:

“Francamente no. Una generación nueva necesita música nueva. La música representa el estado de ánimo presente de quienes la escuchen y la escuchan. El compositor tiene que estar a tono con la situación del momento. No debe ser romántico y volver la mirada al pretérito”. (La Prensa Libre Lunes 6 de abril de 1965, pp. 4)


Por último, la sabiduría de la dialéctica arroja el testimonio sintético del joven Antonio Mena Solano quien agrega:

“El hecho de que pertenezcan a un nuevo movimiento en mi opinión no debe ser motivo para que hagan desmanes. Me refiero lógicamente a un sector de la juventud. Algunos que han convertido la “nueva ola” en vagabunderia, pachuquismo y vulgaridad” (La Prensa Libre Lunes 6 de abril de 1965, pp. 4)


A la mejor guisa de la posteridad, la publicación incluye tres testimonios: uno a favor, uno en contra y otro complaciente con todo. Sin embargo todos coinciden en que se trata de un movimiento nuevo. Aquí está lo esencial. Las disputas de partidarios o no de la “nueva ola” no son más que meras asperezas a nivel superficial. Pero aquí uno de ellos asocia la dilección por la nueva ola con ciertas manifestaciones menesterosas y poco a pegadas a la moral: pachuquismo y vulgaridad. Entretanto, una partidaria de la nueva ola invoca y condena lo pretérito: el compositor no debe ser romántico. Pero.. ¿qué quiere decir romántico? Hasta donde nos ha permitido conocer la cruel posteridad, hemos notado que la ruptura con la música popular de antaño (esa de inspiración romántica según la jovenzuela), no ha sido si no en ámbito musical, pues los temas de la nueva ola rayan en el más chillón sentimentalismo y cursilería. Tomemos por ejemplo un tema de Alberto Vázquez:

Comprometida ah, ah, ah,
toda la vida siempre estarás.
Desde que te vi en mi corazón sólo para ti
y por eso estás comprometida

A decir verdad no creemos que la estrofa anterior diste mucho de aproximarse a esa supuesta música romántica de antaño, que más bien, exaltaba la vida bohemia y maldita del bebedor y trovador latinoamericano. Acaso vale evocar a Julio Jaramillo o Daniel Santos para ilustrar mejor...
El canon corporal inaugurado por los seguidores de la nueva ola es cuestionado de diversas formas. El baile, representado como una instancia ritual en la cual convergen prolijamente distintas líneas de sentido, despliega un nuevo uso e interacción de los cuerpos que constituye una oposición con el canon corporal tradicional. Es preciso subrayar la importancia que, a la luz de los guardianas de la moral, reside en el cortejo:

“Ya pasaron aquellos tiempos rosados de idilios cuando el galán cortejaba a su dama a través de una verja tejida de veraneras o de una ventana perfumada de claveles. Hoy las parejas se lanzan a la calle, a los jardines y parques de manera un poco prosaica. Los jóvenes salen a la avenida, al paseo, simplemente para pasear y ver y comentar... Por otra parte la gente va perdiendo el miedo y –porque no decirlo- el respeto al público, fácilmente se arroja a la calle, la frivolidad y el descaro, si no el vicio” (La Prensa Libre Jueves 19 de mayo de 1966 pp. 10 – A. Este fue un texto publicado en El Eco Católico)

Así mismo, sería en alto grado reprobable obviar los comentarios que asocian el nuevo canon corporal con elementos propiamente femeninos:

“No te imaginas lo que siento cuando te miro convertido en una masa amorfa, tirado sobre las gradas de la casa de tu “amiguita”, escuchando música de “nueva ola” (...)
¡Qué sencillo contorsionarte sin sentido y sin elegancia, en poses femeninas de actrices baratas de cine de montón!
¿Es que no puedes bailar moderno, sin dejar de aparentar que no eres de tu sexo?
¿Se te olvidó que la moda extravagante la seguían las mujeres que sienten interés en llamar la atención
¿No te ha dado tu época gente de valor, jóvenes de temple, a quienes imitar?
Será por eso que buscas modelo en cuatro fracasados oportunistas que, no solo no son de tu continente, ni de tu talla, ni de tu ambiente, sino que, además, no son ni serán nunca exponentes de tu época” (La Prensa Libre Viernes 20 de mayo de 1966 pp. 2 – C)

La carta de un “joven moralista”


La última de las citas es una carta de un joven a otro joven publicada en La Prensa Libre. Ésta refuerza la tesis de un cuerpo sometido a reglas, prolija y pacientemente modelado por las coerciones sociales, o lo que es igual, concebirlo como resultado de una serie de relaciones sociales y de poder, tanto como de una historia personal. Tal como se puede apreciar en las referencias anteriores, desde puntos diametralmente opuestos se condena el proceder de los jóvenes. Unos por mera nostalgia y añoranza moralista, los otros imputan el no asumir cabalmente los desafíos, que según ellos, presentaba la época. Este último criterio nos interesa aún más, pues obedece a ese consabido discurso de izquierda (es firmado por la Célula Centro) según el cual existe una misión histórica de la juventud: hacer la revolución. Entonces, cuándo el anónimo interpela acerca de si la época “no ha dado jóvenes de temple a quienes imitar”, ¿acaso esperarán que todos los jóvenes tomen un fusil y se vayan a enfrentar la muerte en Bolivia? ¿O qué el cabello largo sólo es posible usarlo cuando se combate en la Sierra Maestra?
Ciertamente la tutela de los jóvenes ha sido disputada por numerosos núcleos de poseedores-de-la-verdad. En realidad podemos afirmar que cuando aparecen las primeras expresiones de jóvenes afectos a la “nueva ola” estamos presenciando el ascenso de un tipo distinto de canon corporal, el cual se opone abiertamente a los pautas de esos “núcleos de poseedores-de-la-verdad”. ¡De ahí procede su visible irritación! El cuestionamiento de esas pautas adquiere su mayor relevancia en el baile, como expresión de una fiesta ritual colectiva. Éste, de un modo o de otro, constituye una suerte de colonización del espacio público, en tanto el baile es la única situación en la que los jóvenes de “la nueva ola” se reúnen en un terreno propio y exclusivo. Con seguridad podríamos suponer que toda esa parafernalia de moda va encaminada a acortar distancias y favorecer el contacto.
Por otro lado, los elementos sexistas expuestos en la cita de la célula centro revelan una interesante vinculación: feminización y presente. Cuando el enunciado indica que las mujeres solían ostentar una propensión a la extravagancia, de alguna manera sugiere que existe una feminización de los patrones de socializar en la actualidad. A la vez, el enunciado muestra una notoria apelación a los buenos valores de ayer en el momento de recontar esas contorsiones sin sentido y sin elegancia y esas poses femeninas de actrices baratas de cine de montón. De seguro aquí se evoca, añorante y melancólicamente, los bailes de antaño: tan elegantes y decentes.
Los Beatles fue quizás la agrupación que más críticas severas recibió por parte de las autoridades morales. En Latinoamérica, luego de proclamar su célebre: “we are bigger than Jesús” su escasa aceptación se vio aún mayormente trastocada. La carta de firmada por el joven de la célula centro hace una tímida referencia a los chicos de Liverpool: cuatro fracasados oportunistas y, además, aboga tácitamente por una suerte de criollismo pues añade que esos melenudos ni siquiera son de nuestro continente. Pero no sólo eso: no son verdaderos exponentes de su época... Esta carta venía acompañada de otra: una estaba dirigida a un héroe de la juventud y otra a un anti-héroe.
En ambas, sumariamente, se apela a cierta misión, la cual consiste en continuar con lo preestablecido. Quien escribe la carta emplea el término nueva ola de varias formas, entre ellas contamos aquélla que lo asocia con la renovación de la generación anterior a dichos jóvenes. La obligación de un compromiso urgente con la época se hace ostensible de forma contundente, de ahí, deviene imperativo que estos jóvenes asuman tal reto. El enunciante se ve visiblemente ofendido por la “irresponsable” actitud de los jóvenes, pues le atañe tanto más cuanto él mismo pertenece a ese momento histórico. Según vimos, quien escribió la carta emplea estrategias retóricas bastante trasnochadas tales como la persuasión a través de la culpa. Como ya antes dijimos, los rasgos femeninos no son celebrados, pues éstas características están asociadas al sin sentido y a la falta de elegancia, o peor aún: a la debilidad. En definitiva, no sabríamos hasta donde cuestionar la veracidad etaria del firmante, a saber: no sabemos sí es un joven o no. Pese a todo, la carta no deja de ser un interesante documento a propósito de las inquietudes que despertaba la nueva ola...